Just letting you all know that my new book SUN STEP BLACK LAKE, a collaboration with Welsh artist John Welson, is now available.

https://www.brokensleepbooks.com/product-page/allan-graubard-john-welson-sun-step-black-lake

« La pièce est la chose… »

Jouer est un art que les créateurs individuels exploitent autant pour le contenu que pour la forme.

Lorsque le jeu implique deux, dans notre cas l’artiste John Welson et l’écrivain Allan Graubard, ainsi que la réciprocité qui les conduit, les qualités qui émergent révèlent souvent des problèmes et des expériences d’une personne et d’un naturel collectif ; parfois plus qu'un, parfois moins qu'un autre, parfois gros des deux.

Les règles du jeu sont pourtant simples, enracinées dans un sentiment de liberté et d'ouverture, le prix comme à découvert. Qu’est-ce qu'il y a dans cette image et son titre joint qui incite à une réponse écrite? Et comment, en tant qu’ensemble, est-ce que tout cela vit ?

C’est, pour l’artiste et l’écrivain, un compromis sur une période de temps qui s’enrichit au fur et à mesure. Dans ce jeu, John a créé ses images en premier avant l'écrit mais a aussi offert une image en réponse à l’écriture reçue. Allan a exploré les images que John lui a envoyées rapidement, en se concentrant principalement sur leurs titres et ce qu’ils en ont tiré : les mots et les phrases qui ont propulsé les textes dans ce livre.

Ici, donc, par duo, est un analogue aux environnements qui nous entourent, dans lesquels nous vivons, qui vivent en nous, et qui nous informent et nous façonnent. C’est comme au théâtre, une sorte de conjuration, mais sur une scène imprimée, faite dans l’esprit du jeu...

Au-dessus de Black Lake

Peut-être est-elle assise quelque part

Peut-être porte-t-elle un lourd chapeau en feutre

Peut-être n’est-elle pas là du tout,

n’est-elle pas du tout ce que nous pensons qu’elle est

Peut-être ne pas la connaître vaut mieux que la connaître

ou, la connaissant trop bien

C’est peut-être pour ça qu’elle vient dans cette ville... non, ce hameau où les voisins

se connaissent par leur nom, bien que cela s’arrête là

Peut-être là où elle ne peut pas

Peut-être qu'à la première lettre de son nom, elle commence... ou se termine... ou les deux

n’étant pas comme elle a commencé. Cette lettre, si commune, je ne m’en souviens pas

Peut-être est-elle habillée pour l’hiver ou le printemps. Pas pour l’été

Peut-être préfère-t-elle le vent froid qu’elle avale quand il fouette autour d’elle

Peut-être est-elle une image laissée sur un lac encore noir en haut près de la lune, ou haute assez haute pour la prendre ainsi au-dessus de Black Lake. N’est-ce pas là le nom.

N’est-ce pas la première lettre de son nom

Peut-être n’est-elle pas là et ne sommes nous pas là. Juste là, sur une pente qui

fait une embardée à travers les sapins jusqu’à la rive du lac, ce lac sombre et profond

Où la lumière périt sans bruit

Peut-être est-elle revenue parce qu’elle le veut, parce qu’une fois, ici, elle a eu une liaison. N’est-ce pas vrai ? N’est-ce pas ce qu’elle veut ? Le son qui l’émeut ?

N’est-ce pas la musique dans le mouvement qui l’émeut ?

Peut-être que c’est ça

Peut-être que c’est ce qu’elle pense et sent debout sur la pente qui zigzague

vers la berge

Peut-être qu’elle essaie de ne pas pleurer

Peut-être qu’elle préfère rire

John Welson, Black Lake. Acrilyc on paper.

C’est trop, trop peu, trop rapide ou trop lent

Ça s'attarde. La liaison

Peut-être qu’elle ne veut pas se souvenir de tout ça

Peut-être qu’elle a essayé et ne peut pas

Peut-être que moins ça compte, plus elle en veut

Peut-être le dit-elle ainsi sur la pente qui vire à travers les sapins,

les buissons, les branches mortes détrempées, le sperme de lapin ou de cerf, 

ces vieilles branches couvertes de lichen vert lichen rouge lichen jaune, 

la berge boueuse où les vagues du courant et les moineaux descendent pour siroter 

la riche eau d’onyx noir

Peut-être qu’elle se voit dans l’eau quand elle s’y jette

Peut-être quand elle s’y jette. Elle voit son visage et ne le reconnaît pas

Peut-être le jeu qu’elle joue à Black Lake, la riche eau d’onyx, 

la lourde circonférence

tout cela gonflant et montant et descendant, 

imperceptiblement, impitoyablement, dérisoirement...

Peut-être son chapeau en feutre, son chapeau de paille, son assise 

quelque part, sa jupe en laine,

sa jupe en coton, sa bouche légèrement ouverte, ses mains sur ses genoux,

Ses yeux, ses yeux noirs en onyx, cette profonde circonférence sombre sur la pente au-dessus de la rive

Quand les moineaux plongent leur tête pour siroter l’eau riche avec leur bec

Peut-être vous souvenez-vous d’elle

Peut-être que je ne peux pas ou ne peux autant que je veux

Peut-être soulagée par la simplicité et la beauté du lac, des sapins,

la circonférence de celui-ci gonfle et tombe

Peut-être que c’est tout ce qu’elle veut ou ne veut pas admettre qu’elle veut de cette façon, 

sur la berge se penchant mettant de l’eau dans ses deux mains et sirotant.

Allan Graubard

trad. G&J

Above Black Lake

Perhaps she is sitting somewhere

Perhaps she is wearing a heavy felt hat

Perhaps she is not there at all,

she is not at all what we think she is

Perhaps not knowing her is better than knowing her

or knowing her too well

Perhaps that’s why she comes to this town... no, this hamlet where neighbors

know each other by name, though it ends there

Perhaps where she can’t

Perhaps with the first letter of her name, she begins... or ends... or both

not being what she began with. This letter, so common it is, I don’t recall it

Perhaps she’s dressed for winter or spring. Not summer

Perhaps she prefers the cold wind she drinks down when it whips up around her

Perhaps she is an image left on a still black lake high up near the moon, or high

up enough to take it like that high above Black Lake. Isn’t that the name.

Isn’t that first letter the first letter of her name

Perhaps she’s not there and we aren’t. Just there, standing on a slope that

swerves down through firs to the bank of the lake, that deep dark lake

where light perishes soundlessly

Perhaps she’s come back because she wants to, because once, here, she had an

affair. Isn’t that right? Isn’t that what she wants? The sound that moves her?

Isn’t that the music in the movement that moves her?

Perhaps that’s it

Perhaps that’s what she thinks and feels standing on the slope that swerves to

the bank

Perhaps she’s trying not to cry

Perhaps she’d rather laugh

John Welson, Black Lake. Acrilyc on paper.

It’s too much, too little, too quick or slow

It lingers. The affair

Perhaps she doesn’t want to remember all that much about it

Perhaps she’s tried to and can’t

Perhaps the less it matters, the more she wants it

Perhaps she says it just like that on the slope that swerves through the firs,

bushes, dead soggy branches, rabbit or deer spunk, those old branches

covered with green lichen red lichen yellow lichen, the muddy bank where

the tide laps and the sparrows dip down to sip the rich black onyx water

Perhaps, she sees herself in the water when she gets down to it

Perhaps when she gets down to it. She sees her face and doesn’t recognize it

Perhaps the game she plays at Black Lake, the rich onyx water, the heavy girth

of it swelling and rising and falling, imperceptibly, impishly, derisively...

Perhaps her felt hat, her straw hat, her sitting somewhere, her wool skirt,

her cotton skirt, her mouth just slightly open, her hands in her lap, her

eyes, her black onyx eyes, this deep dark girth on the slope above the bank

when sparrows dip their heads to sip the rich water with their beaks

Perhaps you remember her

Perhaps I don’t or can’t however much I want to

Perhaps relieved by the simplicity and beauty of the lake, the firs,

the girth of it swelling and falling

Perhaps that’s all she wants or doesn’t want to admit she wants in that way, at

the bank bending down, cupping water in her two hands and sipping

Allan Graubard

in Sun Step Black Lake

Selections from SUN STEP BLACK LAKE by Allan Graubard and John Welson (Broken Sleep Books, UK, 2023).