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Le dépôt

LE CAMP VD

Stéphane Casenobe

La moindre bonne écriture

LES PERMUTATIONS MECANIQUES

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ET             JE ME CROIS NATIF D’UNE LUMIERE AVEUGLE.

JE SUIS INCAPABLE DE PRENDRE LA LUMIERE

DES AUTRES.   ET CETTE PURETE CHAOTIQUE

QUI          ME   GAGNE         QU’ELLE EST-ELLE ? SANS REPUGNANCE

 

AUCUNE                                              J’ENGENDRE   CE POEME. JE PARLE

MIEUX EN ECRIVANT JE CROIS. AUTOCENTRE !

INSOLENT               QUE JE SUIS !      J’ECRIS DE   DERRIERE

MON AME.            JE ME CACHE ENTIEREMENT        LE SEXE

 

QUAND JE FAIS LE GESTE D’ECRIRE…              CAR JE MUTE

POUR                                APPARAITRE.     EST-CE QUE JE FAIS        FAUSSE ROUTE ?

MA              POESIE EST COMME UNE  MAUVAISE AUBERGE !

 

MASSACRANTE…         SANS AUCUNE ETOILE AU PLAFOND.

QUELQUES                     MOTS SURVIVRONT ICI A CE POEME.

TOUT                                              EN SURPASSANT TOUT CODE ET TOUTE CULTURE ?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LA MOINDRE BONNE ECRITURE

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

JE JOUIE D’UN BENEFICE ADAPTATIF       AVEC

MES                                                                    MOTS. D’UN CAPITAL TARDIF AUSSI. J’ECRIS

EN                TRADUCTION D’ENFANT.      ECRIRE        DEVIENT

L’URGENCE.                     CONJUGUER                                        PAR-DESSUS LES INSULTES

 

EN          ACCEPTANT DE NE RIEN COMPRENDRE.                                                       J’ECRIS

MES       TEXTES COMME S’ILS ETAIENT DE MOI !                POURQUOI

LE FREMISSEMENT DES VIBRATIONS ME GAGNE ?

QU’IMPORTE                           LE FLACON POURVU                  QU’ON          AIT L’IVRESSE !

 

PAS            D’INTERIORITE EN SOI QUE DU FUTUR

QUI                              GICLE ! POESIE CHAMPAGNE                                              JE TE BAISE !

J’ECRIS POUR ATTEINDRE  DE        PLUS HAUTES ENFANCES.

 

POUR   QUI SUIS-JE VENU  TROP TARD ?     DE CE QUI RESTE

DE      SAISISSABLE                       EN SOI ?     BIEN                  QUE CONTINUER

SOIT                UTILE…                      SANS       POINT DE VUE QUE  L’HORIZON.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CE DERNIER LAPSUS D’ALCOOL ?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MES            GESTES D’ECRIRE       SE MEURENT         S’ILS S’ARRETENT.

ILS                                                                                            SE DESAGREGENT    EN POEMES APRES

UNE DESTRUCTION MASSIVE DE MON ŒUVRE.

LE POETE NE TRACE PAS DES LIGNES DROITES.

 

LE POETE  EST FORGE DE MATIERES FOSSILES.

LE POETE QUE   JE SUIS A DES COUILLES D’OR !

NUL           NE M’INTERDIRA D’ECRIRE…                          ACCEPTEZ-MOI

TEL                    QUE JE SUIS CAR TOUT        SE TAIT ET TOUT S’EFFACE

 

EN UN INSTANT.                                                JE SAIS J’UTILISE DES MOTS

POUR                                  NE RIEN DIRE.      AIDEZ-MOI           A DEVENIR

LE PLUS GRAND              POETE                     DE               TOUS LES TEMPS.                       LE SEUL.

 

CAR          IL EN FAUT BIEN UN… QUI EST-CE                            QUI ECRIT

A                                  MA PLACE ?  UN AUTRE QUE MOI-MEME ? LE SEUL ?

ET                  QU’EST-CE QUE CELA QUI PENSE EN MOI ? C’EST L’AUTRE…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CE QUELQUE CHOSE DE CONTRE-INTUITIF

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ET QUEL SEUIL ME FAUT-IL FRANCHIR ? JE ME SITUE

DE                                                                  L’AUTRE COTE  DU POEME.   J’ECRIS CONTRE

CE DONT                                                    JE ME SOUVIENS.       ECRIRE    C’EST          DEJA

TROP         JE CROIS. CAR JE CREE UN POEME A USAGE

 

UNIQUE.   CAR                  JE CREE                                                MAIS CA NE FAIT PAS MAL.

POESIE DE QUEL SECOURS ES-TU ? JE T’AI VU

ME VOIR.                                                         POUR UNE OU DEUX MINUTES TES MESSAGES

SE CODENT.                               ALORS JE PASSE…                               COMMENT EN SUIS-JE

 

ARRIVE-LA ?                                                                         AI-JE CE QUELQUE CHOSE EN PLUS ?

NON.  RIEN                    NE PEUT M’ATTEINDRE         OU                    ME COMPROMETTRE.

LA  POESIE                                      CETTE GARCE LE SAIT !                                           CE MOT

 

QUI SERAIT LA FIN DE TOUTE PAROLE ECRITE ?

ME PERDRE JUSTEMENT.                   M’EGARER                                             LOIN DES POLES

MAGNETIQUES                                     QUI        ME GUIDENT ET M’EBLOUISSENT…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

JE SUIS LA MEILLEURE VERSION DE CE QUI SE FAIT DE PIRE !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LA  POESIE    NE M’EST D’AUCUN SECOURS. QUE SUIS-JE

EN                                                                       TRAIN D’ECRIRE ? J’AI DU MAL A DIGERER

LA PAROLE    PURE    DU POETE.                                                                     UN SEUL MOT

SUFFIT POUR ECRIRE UN POEME.                         JE NE SAIS

 

PAS     CELUI QUI ECRIT EN MOI ?                                                          MA VOIX MOI SEUL

L’ENTEND.   J’ECRIS A EFFACER           LES DIFFERENCES.

JE    TIENS    LE POETE                            PAR LES COUILLES !                       JE CHERCHE

A  ECRIRE    LE POEME PARFAIT.        JE  SUIS

 

QU’UNE EXTENSION GROSSIERE DE LA POESIE…

UNE      EXPRESSION COMPLEXE ET     UNIQUE.                                                 JE TRICHE

AVEC   MOI-MEME ET CA ME PLAIT !   POURQUOI ECRIRE

 

ME                                    FAIT MOURIR  AVANT LES AUTRES ?                      JE L’IGNORE

ENCORE.    IL ME FAUDRA DEVENIR  LE         PLUS GRAND

DES POETES OU RIEN…               MOI.  L’USAGER DES MOTS.    

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

JE ME CONTENTE DE METTRE DES MOTS EN ACTION

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

JE TOUCHE LA     UN MONDE AUTISTE    ET     BIPOLAIRE.

QUOI FAIRE DE                                                                    CETTE   DOULEUR DES JOURS ?     RIEN.

JE         TRICHE     AVEC       MOI-MEME    ET CA ME PLAIT !                         L’ESPOIR

EST A CE PRIX     LA                                       POESIE    AUSSI…                    FAIT CHIER !

 

JE     ME DEMANDE CE QUE PEUT BIEN SIGNIFIER

ETRE             POETE ?       HORMIS ETRE VITAMINE

DE MOTS.   J’ECRIS         COMME JE                VOIS DES TRAINS POSTAUX

S’EN ALLAIENT…                                                  LA     OU         LES AGNEAUX VIENNENT   BOIRE.

 

LE                                        DEMON DE                MES                 MOTS NE CONNAIT PAS LE DOUTE.

ECRIRE                              AVEC CE QUI N’EST PLUS                LA       ME STIMULE !

LE PLAISIR COUPABLE D’ECRIRE ME SAISIT…

 

JE      NE SUIS PAS LA BRULURE DE MES POEMES.

NI                                          LA DOULEUR NON PLUS. J’ECRIS POUR DE POSSIBLES

GUERRES                            FUTURES  IMMEDIATES ET VRAIES.