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Valery Oisteanu - collaborateur de la revue LPB

Poèmes Zendada

Valery Oisteanu - Poèmes Zendada - traductions Gilles&John


Valery Oisteanu

zen-dada.com



LE JEU FINAL

 Valery Oisteanu


Quand il n'y a pas assez de temps pour rêver

Quand la toute dernière note est jouée

Quand les musiciens ont quitté la fête

Quand les notes de musique se sont noyées

Quand le dernier rat quitte le navire qui coule

Quand l’ homme final n'est pas debout

Quand le fût de bière est vide

Quand le moment ultime de partir arrive

Quand on est à bout de souffle

Quand même la danse est totalement terminée

Quand la seule grosse dame restante ne peut pas chanter

Quand la merde frappe le ventilateur

Quand le temps s'écoule

Quand tu ne peux plus le supporter

Quand il n'y a plus de bouteilles à boire

Quand il n'y a personne pour dire que c'est bon jusqu'à la dernière goutte

Quand il ne reste plus une goutte

Quand la seule strip-teaseuse engagée ne trouve pas ses vêtements

Où la route est un sombre cul-de-sac

Quand nous manquons de papier à rouler

Lorsque le téléphone est épuisé et qu'il n'y a pas de chargeur

Lorsque les stylos sont secs de l'encre noire

Quand le temps est totalement écoulé

Pas de glace (les icebergs ont tous fondu)

Pas de rhinocéros noirs ni de gorilles albinos

Quand les puits du comté s'assèchent

Quand le dernier poète prend son dernier souffle

Après tout, l'insupportable persiste

Tout vient à la dernière poignée de pilules

Et juste une balle à gauche



Valery Oisteanu

Traduction Gilles&John




Hearing Blue Sounds

Valery Oisteanu


In my front yard the steady wind whistles

Cobalt blue bottles from another century

Hang in the trees, clinging in the breeze

Filled with vapors of blue vegetation 

Turning distilled dreams into puddles

Whose images reflect nightmares

And look under glass like butterfly wings 

The color of regret, madness of sadness

A garden of ultramarine bushes and violet shrubs

Slim trees with turquoise leaves and flowers

Giving a strong dangerous perfume of blossoms

Each branch an elongated streamlined cloud

A horned moon glimmers in the rugged sky

A mystic symphony springs from beneath the roots 

Growing in shapes of desire, stuttering like liquid mirrors

Infused with suffering and shadowy eyelids

An infinite vaporization floats against the forest

Blueberry tears cascade through foliage

The blue-blood stained, wounded waterfall

Shredding the garden’s the lapis lazuli tapestry 


Valery Oisteanu



Entendre des sons bleus


Dans mon jardin le vent régulier siffle

Dans le bleu cobalt de bouteilles d'un autre siècle

Pendues dans les arbres, accrochées à la brise

Remplies des vapeurs d’une végétation bleue

Transformant en flaques les rêves distillés

Dont les images reflètent des cauchemars

Et font voir sous le verre comme des ailes de papillons

La couleur du regret, la folie de la tristesse

Jardin d'arbustes outremer et de buissons violets

Arbres minces aux feuilles et fleurs turquoise

Dégageant un dangereux et fort parfum de fleurs

Chaque branche comme un nuage allongé et simplifié

Une lune cornue scintille dans le ciel sauvage

Une symphonie mystique jaillit des racines

Croissante en forme de désirs, bégayante comme des miroirs liquides

Imprégnée de souffrances et de paupières sombres

Une infinie vapeur flotte sur la forêt

Des larmes de myrtille cascadent à travers le feuillage

La cascade est tachée de sang bleu, et blessée

Déchirée la tapisserie lapis-lazuli du jardin


Trad. Gilles&John




The Poet Writes no Matter What




A poet in the eye of a super-storm 

In total darkness, reading by candle light

Writing near the edge of the roof 

With a miners head-light on his forehead

On the side of a boat, with a gas-lamp

 Beneath a bridge, next to a bonfire

He makes peace with the hurricanes 

He calms the storms in the sea

Seeking the transparence of tigers at midnight 

Making mushrooms grow under his pillow

While fungus creeps up and around the wall

A tsunami of meteorite showers in his heart 

Clearly confused, with poems in his soul

Even when the sun bites and the cold hurts

When petrified clouds bend the light

Free of words, but a slave to feelings

Setting night birds and lovers on fire

Self-punishment, self-deprecation 

The poetry's brew is poisonous at times

Sleep-deprivation, speech-depravation

Can kill with irrational melancholia

Erecting temples of repressed memory

In the solitude, alone in front of death

Torn inside, scribbling imaginary sex

 Stenciling slogans on a protester's tent

He remembers verses in the back of an ambulance car 

 Recording it as if in solitary confinement

Suicide's final draft, in total silence

To die alone and stay immortal

The poet must write no matter what,

Even in death....



Valery Oisteanu



Le poète écrit peu importe quoi




Poète dans l'œil d'une super-tempête 

Dans l'obscurité totale, lisant à la lumière des bougies

Écrivant près du bord du toit 

Avec une lampe de mineur sur le front

Sur le côté d'un bateau, avec une lampe à gaz

Sous un pont, à côté d'un feu de joie

Il fait la paix avec les ouragans 

Il calme les tempêtes dans l'océan

A la recherche de la transparence des tigres à minuit 

Faisant pousser des champignons sous son oreiller

Alors que les champignons rampent autour du mur

Un tsunami d'averses de météorites dans son cœur 

Clairement confus, avec des poèmes dans son âme

Même quand le soleil mord et que le froid fait mal

Quand les nuages ​​pétrifiés plient la lumière

Libre de mots, mais esclave de sentiments

Mettant le feu aux oiseaux nocturnes et aux amoureux

Auto-punition, auto-dépréciation 

Le breuvage de la poésie est parfois toxique

Privation de sommeil, dépravation de la parole

Peuvent tuer avec une mélancolie irrationnelle

Érigeant les temples de la mémoire refoulée

Dans la solitude, seul devant la mort 

Déchiré à l'intérieur, griffonnant du sexe imaginaire

Des slogans au pochoir sur la tente d'un manifestant

Il se souvient d'un vers à l'arrière d'une ambulance 

Enregistré comme à l'isolement

Projet final de Suicide, dans un silence total

Mourir seul et rester immortel

Le poète doit écrire quoi qu'il arrive,

Même dans la mort....



Traduction Gilles&John





Ira Cohen-In Memoriam




What's next? whispers Ira and becomes invisible

Scream no more, from unquenched fate

We'll see you on the other side

A Jewish Shaman walks away

While the big flutes are silent,

The extinct cactus remains still

The bells are thunderstruck

Our holy man of the straw mats

Melts benignly into the molecular earth

After an endless battle with himself

A distorted shadow in search of Ganesh Baba

From Chelsea all the way to Kathmandu

 365 steps up to the Temple Swayambhu

 Kumbha Mela traveler overrun by sadhus

Blowing a didgeridoo, jazz convulsions

With potent magic mushrooms

Psychedelic carnal lovers evaporating

Disappearing on the magic carpet to the Kasbah

Lamenting in the sub-ground Ethiopian churches

Following the holy wind into the desert

Eating majoon, riding the sunset

Tormented musicians of Joujouka

Helter-skelter from Tangier to Crete

What's next boychick? What's hip?

Poetry shrunk down to tiny crumbs

Farfetched nightmares no more!

An avalanche of absurd nothingness

Yisgadal v'yiskadash sh'may rabo

Sufi in Ira's coffee, Shiva in Ira's tea

Buddha in his wine, Yahweh in his tap water!

Last chillum for trans-hypnosis

The king of Thunderbolt goes to sleep!





Ira Cohen-In Memoriam


Et après ? chuchote Ira qui devient invisible

Ne crie plus, inassouvie de son destin

On se verra de l'autre côté

Un chaman juif s'éloigne

Tandis que les grandes flûtes font silence,

Le cactus éteint reste encore debout

Les cloches sont foudroyées

Notre saint homme aux nattes de paille

Fond doucement dans la terre moléculaire

Après une bataille sans fin avec lui-même

Ombre déformée à la recherche de Ganesh Baba

Depuis Chelsea tout ce chemin vers Katmandou

365 marches jusqu'au temple Swayambhu

Voyageur du Kumbha Mela envahi par les sadhus

Souffle un didgeridoo, convulsions du jazz

Sous puissants champignons magiques

Évaporé d’amours charnelles psychédéliques 

Disparaissant sur le tapis magique de la Kasbah

En lamentations dans les églises éthiopiennes souterraines

Suivant le vent sacré dans le désert

Mangeant majoon, chevauchant le coucher du soleil

Ô musiciens tourmentés de Joujouka

Désordonnés de Tanger à la Crète

Quel est le prochain oisillon ? Qu'est-ce qui est branché ?

La poésie s'est réduite à de minuscules miettes

Plus de cauchemars tirés par les cheveux !

Une avalanche de néant absurde

Yisgadal v'yiskadash sh'may rabo

Soufi dans le café d'Ira, Shiva dans le thé d'Ira

Bouddha dans son vin, Yahvé dans son eau du robinet !

Dernier chillum pour la trans-hypnose

Le roi de Thunderbolt s'endort !



The Drum Circle for Janine Pommy Vega




Beat the drums slowly, like a wave of pebbles

For the Bearsville medicine woman of Willow

Beat the drums quietly, for the beat poetess of Woodstock

Beat the drums, till the snakes gather round the fire

The witches' brew fills the air with vapors of lizards

As the guitars play for the freedom of memory

In a trance, shaking shakers, improvising, reading

From Europe to Naropa, from Colorado to El Dorado

The woman-warrior of the Beats, from Napoli to Tripoli

Radical, instinctual, climbing the highest mountains

A Wind has blown out her candles

Disappearing deep in the dark forest

The blossoms remain floating in your garden,

Down the steep slopes into your creek

Sleep Janine, with all the birds exulting at your window

They cannot wake you up anymore, only your memory

Beat the drums till we are out of breath

Janine walks freely through the Eternal city










The Drum Circle 

pour Janine Pommy Vega



Battez les tambours lentement, comme une vague de cailloux

Pour la guérisseuse de Willow à Bearsville

Frappez doucement la batterie, pour la poétesse rythmique de Woodstock

Frappez les tambours, jusqu'à ce que les serpents se rassemblent autour du feu

Que le breuvage des sorcières remplisse l'air de vapeurs de lézards

Tandis que les guitares jouent pour la liberté de la mémoire

En transe, trembler, improviser, lire

De l'Europe à Naropa, du Colorado à El Dorado

La femme-guerrière des Beats, de Naples à Tripoli

Radicale, instinctive, escaladant les plus hautes montagnes

Un vent a soufflé ses bougies

Disparaissant au fond de la sombre forêt

Les fleurs flottent encore dans ton jardin,

Descendons les pentes raides dans ta crique

Dors Janine, avec tous les oiseaux exultant à ta fenêtre

Ils ne peuvent plus te réveiller, seulement ta mémoire

Battez les tambours jusqu'à ce que nous soyons essoufflés

Janine se promène librement dans la ville éternelle


Ted Joans-The Priest of Jazz



Motto: No Bred no Ted!


He was ready to play anytime

He was able to take on anyone

In Paris, Berlin or "Tombouctou"

Jazz was his religion till the end

Traveling Surrealist-Shaman

With a hammock and Beats book

Under his horny arms

Bird's music in his heart

Preaching for Charlie Parker

Langston Hughes, the Beat poets

Jazzoetry, mouth and teeth

Triple-trouble-Ted flutters by

Available for an impromptu lecture

Or a tumble in a crumpled bed

Surreal dreams of Afrodisia

And instant mirrors for Rhinos

He kissed an unpardonable Pussy

He liberated the sexually oppressed

Fomented, berated & poeticized

Ted Joans "Nomadic Consciousness"




(Note: Timbuktu and Aphrodisia misspelled by Ted Joans)






Ted Joans - Le prêtre du jazz

Devise: No Bred no Ted!


Il était prêt à jouer à tout moment

Il pouvait affronter n'importe qui

A Paris, Berlin ou "Tombouctou"

Le jazz fut sa religion jusqu'à la fin

Surréaliste-chaman itinérant

Avec un hamac et un livre Beats

Sous ses coudes excités

La musique de l'oiseau dans son cœur

Prêcheur pour Charlie Parker

Langston Hughes, les poètes Beat

La Jazzoetry, bouche et dents

Triple trouble-Ted en voltige 

Disponible pour une conférence impromptue

Ou une chute libre dans un lit froissé

Rêves surréalistes d'Afrodisia

Et miroirs instantanés pour Rhinos

Il a embrassé une chatte impardonnable

Il a libéré les opprimés sexuels

Fomenté, réprimandé & poétisé

Ted Joans "Conscience nomade"


(Nota : Timbuktu et Aphrodisia mal orthographiés par Ted Joans)



In search of the radical time past

to Tuli Kupferberg




I do vividly remember, Tuli

Selling books and cartoons on Spring street

Tuli getting naked on rooftops

Reading with Tuli, my Soho-boho guru

Tuli, turning poems into revolution songs

Sarcastic-anarchic, pacifist poet on the spot

Full time beatnik, stand-up hobo-bohemian,

Tuli knew how to kiss the radical mind

How to fuck with the rebellious kind

"Teach Yourself Fucking" his latest book

Tuli turned absurd clichés into lotuses

He taught his Russian slippers rhythmical dance

We all crashed with him, that gravitational twirl

Jumping secretly off the Manhattan Bridge

Tuli scribbling and drawing anarchy cartoons

While The Fugs were spreading the virus of freedom

For more than half a century

Tuli singing, Tuli vocalizing, Tuli chanting

Tuli asking questions on cable TV

Tuli writing 53 poetry books

"The world's oldest rock star" has gone

Tuli omnipresent in my memory

At last Tuli has kissed the hippy sky.





À la recherche du temps radical passé

à Tuli Kupferberg




Je me souviens très bien de Tuli

Vendant des livres et des dessins animés sur Spring Street

Tuli se déshabillant sur les toits

Des lectures avec Tuli, mon gourou Soho-boho

Tuli, transformant des poèmes en chants révolutionnaires

Poète sarcastique-anarchique, pacifiste sur place,

Beatnik à plein temps, hobo-bohème debout,

Tuli savait embrasser l'esprit radical

Et comment baiser avec le genre rebelle

"Teach Yourself Fucking" son dernier livre,

Tuli a transformé des clichés absurdes en lotus

Il a enseigné la danse rythmique à des chaussons russes

Nous nous sommes tous écrasés avec lui, ce tourbillon gravitationnel

En sautant secrètement du pont de Manhattan

Tuli gribouillant et dessinant des dessins animés anarchiques

Pendant que les Fugs répandaient le virus de la liberté

Depuis plus d'un demi-siècle

Tuli chantant, Tuli vocalisant, Tuli chantonnant

Tuli posant des questions sur la télévision par câble

Tuli écrivant 53 livres de poésie

"La plus ancienne rock star du monde" est partie

Tuli omniprésent dans ma mémoire

Enfin, Tuli a embrassé le ciel hippie.