Sans lunettes de soleil, le retour sur un quartier d’enfance par Montreuil de  naissance, direction Paris, quel beau black que voilà, mon sexe mou mais en émoi, souriant le mec, la nuque à embrasser suivant une chaine d’argent, baigné d’un soleil direct en souterrain gare de Lyon correspondance prendre la 9 à Nation, le A, RER autrefois vapeur escarbilles, Boissy Saint-Léger Bastille, en tête de train, métro rouge et vert sièges en bois, cling! Le chef de train, les portes se ferment, gros pistons, dans ce bruit j’entends les grillons, Robespierre, «veuillez patienter merci», l’attente n’a pas changé, Croix de Chavaux, place Jacques Duclos, la banlieue en rouge, un marchand de journaux, pas d’aujourd’hui, en sucré salé. Le 127 en direction des Beaumonts, avenue du président Wilson, en clinique je suis né, Montreuil basculé écolos, les maisons n’ont pas bougé, quelques barreaux aux fenêtres en plus le long de l’avenue, un défense d’afficher toujours là, respectée, doucement je rentre dans la danse… je descends aux Parapluies, usine fabrique du nom, les quatre ruelles vers le parc Mabille, Fontenay sous bois département du Val de Marne, un tour vers l’hospice, mémé Charlotte ma grand-mère infirmière, un mouroir disait-elle, les bâtiments en meulière disparus, photographie en mémoire noir et blanc, je me demande si ce grand arbre n’était pas déjà là tout petit, avenue de Stalingrad, ça ne s’invente pas, je ne vous la raconte pas, j’en ai vu s’en construire là, d’ici tu peux prendre le 124 pour la mairie, l’avenue Parmentier remontée, tu sais celui qui a ramené la pomme de terre, architecture inchangée, le pleure la mémé… Le bac à sable s’est pavé caché, square Maurice DAUMAIN fermé à clef, rue Gabriel Perry martyr de la résistance,  la petite boutique du coiffeur c’était là! A son tour pour la coupe en brosse, un bout du jeudi anéanti, nous faisait mal le bougre avec son engin, retour sur les quatre ruelles où une voiture s’était enfoncée sous la chaussée, sous-sol carrière parisien, au parc des Beaumonts grand ouvert, c’est là que sans succès je me suis mis sur des patins à roulette avec l’impression d’être traité de fille, un carré de béton aujourd’hui défoncé, dans ma mémoire plus grand, je m’engouffre en verdure voyant bien que le passé m’échappe et pourtant je suis bien sûr d’y avoir rêvé, ici la tour Eiffel lointaine, au-delà tata! Tata! Regarde on la voit, reviens, reviens il y a un satyre par derrière, c’est vrai qu’une fois j’y ai vu sa grosse queue, acacias en fleurs dans l’huile bouillante,  beignets croquants encore chaud devant le sucre, un vieux mâchonnant, j’ose pas causer horticulture, maison pour tous Gérard Philippe…»Le Danton» toujours debout rue André Laurent, le bois au loin semble nous y mener, ce pavillon comme je me le rappelle, celui des Petit, de derrière chez moi on pouvait, Maïté en avance enjambant d’autre jardins, le rejoindre, c’est ici que les parents partis une surboum, véritable Rolling stoned du sous-sol au grenier, un autre jean-claude me roule une pelle je crois m’évanouir… Au passage, j’étais tout petit comme cela, l’usine toujours là, le bruit non! C’est un Karcher  rue de la Renardière, je m’égare la voie d’Estienne d’Orves en quelques disparitions, la couturière, maman pour un maigre salaire, m’y apprit à coudre les boutons pas loin de chez nous, du père par-dessus par-derrière aux claques d’enfer, ici bas sur la face, je criais pour que m’entendent… les voisins, pour autant les ouvriers ne se contredisent pas! J’avance… mobylette, voiture à trois roues de loin entendue, cœur de fromage blanc le tissu humide, avec quelques pièces, maman heureuse de nous les offrir (mais qu’est-ce qui lui arrive aujourd’hui), des larmes un soleil de mai les séchant, dans une même perspective rue des Beaumonts, je ne sais plus si c’était là qu’habitaient les Lièvres, le pavillon des Camus je le reconnais, Philippe le fils unique, un presque pote, mort en livraison plus tard, les parents jamais consolés, chez les Foix, je me rappelle qu’un dimanche on y a mangé, et Georges, la maison toujours en bois, c’était presque cul et chemise, il s’en mettait dans le gosier du jaune, deux ou trois filles, Patrick le garçon mon défenseur de récré amoureux peut-être, c’est ici que j’ai vu les premiers pains de glace, frigidaire livré à domicile glissant du camion, Monsieur Chemin tout à coté, déballage maraîcher, les terrains sont tout en longueur d’anciennes vignes… les Picard, lui le plus grand des alcooliques battant un petit bout de femme, l’Yvonne morte très tôt, la fille Denise, les années 60, petite main chez Carvin, je voulais être elle me sachant garçon, les Golleteaux, toujours autant de filles là dedans je vous le dis, c’est la marchande ou l’infirmière des jeux, elles m’obligent à faire le malade, Versailles, Chambord, le père travaille chez SIMCA, rutilantes…  j’entends le moineau, «t’as vu la minette elle a encore fait des petits», le mur, à l’appui duquel j’entretenais mille conversations, ce rosier de ces dames, aux larmes citoyens, mes roses jamais déçues, l’escalier pavillon à quatre pattes vite chez mémé, belote, rebelote et nain jaune, une pièce pour le tiercé. Charlotte. Le Rip et la Marquise autrefois dans la niche, j’aboie, les fourmis, poiriers passe crassane, Jacques Martin plus loin, à se relayer, le père m’obligeant, la frousse de déguerpir, que c’était dur de me nourrir! Mais quand j’y pense… Madame Kergresse, des dizaines de garages sous les toits ondulés, son fils m’invitant à dormir le temps d’une sieste (à l’interrogatoire, je n’en dirai rien), je ne tiens plus en place, la cabane du cantonnier, la pente remontée, bons caniveaux, descente en eau, un moulin vite imité, je m’arrête sur le sapin de noël un grand if maintenant, je pleure et, j’oublie, si on allait chez Marguerite? Sans enfants, à la canne blanche ne voyant guère, ma grand-mère la croyant plus maline parfois, pour appréhender les cerises toutes pour sures anglaises, les adultes et autres malicieux les retrouvaient baignant plus tard dans un liquide, interdit aux enfants. Ce mercredi je n’irai pas chez parrain, ton père ne veut plus, interdit de jouer au train sous la table, interdit d’appeler Antoinette, marraine… en Normandie c’est l’ainé des sœurs qui domine, le grand-père. Des gamins en âge se lancent des sens interdit vers le marché Roublot, couvert de fers, de verres, matchs de boxe à tout craquer, on n’y allait pas… Mon atelier d’artiste il est là! Même que la tourelle à moi tout seul à l’abri, regarde au loin en loin les nuages, Paris, la vitre rallongée… Gamin patinette, comme vous le savez, de toutes ces libertés jamais obtenues… quand c’est-il ? La chamaille s’il fallait une grille ou pas que certain franchisse… A l’ombre que je fais, c’est l’heure du père, parfois drôle quand même, il s’échappe… Je m’en vais cette fin d’après midi, la fraîcheur douce à souhait nous caressant la chaleur. Tonton est saoul par neuf demis à trois, la tante braille qu’il couche avec d’autres qu’elle… Culotée, tout de même, à me tripoter, repassage bleu de travail à domicile un boulot exténuant pour une commère, son quartier, sa réputation à l’autre bout de la ville (je devrais parler de mes cousins).  Une femme, démarche tranquille cool, sortant de chez nous, je ne l’aborde pas, ses enfants de la balle à Rio, à moins le quart le pair gagne black. Le mur toujours aussi penché, ah! Oui c’est vrai, faut que je passe chez les Martin, tu sais? Cette mère qui ne croyait pas que je faisais la communion pour la religion, m’agaçant de pas m’entendre, comme ci je n’étais pas capable de faire la prière sans que l’on me le dise… toujours est-il que le môme à la trottinette, toujours là, et moi toujours pas chez les Martin, la maison délire liftée, mais non! C’est l’autre d’après celle de l’escalier, Jacques, de toi j’ai une photo de classe dans un placard année trente Emmaüs. Un jeune parano, voiture vitre teintée, qui mâle où je pense, s’excusant à peine, perdu de penser que j’étais là pour un cambriolage… au 58 rue des Prés-Lorets habitait mon meilleur ami d’école, la famille déménageant je n’ai pas su lui dire au revoir, tellement que les autres m’ont traité de PD, je t’aime, maman me l’a dit, même si aujourd’hui, elle est tête en l’air, j’adore tes lunettes, il me semble que je t’étonnais tout le temps, tant de chose, de questions, te montrant soir et matin à l’abri…