Dans le delta de tes fesses, la Camargue s’épanouit, un taureau rêvasse.

Les hommes sont des monstres craintifs.

Les fréquences intérieures sont brouillées par nature. A nous d’inventer la longueur d’ondes qui corresponde à la messagerie de nos instincts.

J’aime cette surface blanche parsemée de petites taches noires que l’on appelle un livre de poésie. C’est ma panthère des neiges.

La poésie culmine à des hauteurs inacces¬sibles à l’intelligence. C’est un gaz.

(Extrait de «Des aphorismes : des femmes, de la philosophie, de la poésie »)