TEXTES

Le monde est un clavier

Il est des jours où le monde est un clavier muet Sous des doigts de glace qui n’osent plus toucher Les touches blanches du matin, les noires de la nuit. On regarde ses mains comme des étrangères Posées sur le bois verni d’une existence Dont on a oublié la mélodie première. C’est alors que le silence devient une menace Un espace vide où les souvenirs s’engouffrent Sans que l’on puisse en retenir la moindre note. On cherche dans le dictionnaire des jours Un mot qui ne serait pas une plainte Un son qui ne serait pas un adieu. Mais la musique est ailleurs, elle est dans le vent Qui bouscule les rideaux de la chambre close Elle est dans le bruit du sang qui bat aux tempes Rappelant que la vie est une partition Que l’on écrit à mesure qu’on l’interprète. Il faut accepter les fausses notes, les silences Les suspensions au bord du gouffre Et continuer de jouer, même le piano fermé Car l’essentiel n’est pas dans ce qui s’entend Mais dans la vibration que laisse après lui Le passage d’un être dans le cœur d’un autre. C’est ainsi que l’on devient soi-même un instrument Accordé au rythme de l’invisible Prêt à recevoir l’imprévisible foudre D’un instant de beauté qui justifie le tout.

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L'invisible présent

L'oiseau qui se pose sur la branche Ne sait rien du poids de l'hiver Il est une tache blanche Dans le gris de l'univers Il chante pour la lumière Qui tarde à venir Il est la vie entière Dans un souffle de souvenir.

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La demeure du temps

Les murs de la maison ancienne Gardent l'écho des voix d'autrefois Chaque pierre est une chaîne Qui nous lie à nos propres lois On croit habiter l'espace On n'habite que sa propre peur Tandis que le temps s'efface Dans le sablier du cœur.

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Le silence des objets

Le verre posé sur la table Regarde le vide avec effroi Il est le témoin immuable De ce qui n'est plus en moi Les objets ont une âme Plus fidèle que les amants Ils ne craignent ni la flamme Ni l'usure des tourments.

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L'autre rive

Il faudra bien un jour franchir Le fleuve qui n'a pas de nom Apprendre enfin à consentir Au grand abandon Laisser ses mains s'ouvrir Comme des barques à la dérive Et voir le monde mourir Sur l'autre rive.

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La part de l'ombre

Chacun porte en soi sa part d'ombre Son petit jardin de nuit Où les souvenirs s'encombrent De silence et d'ennui C'est là que l'on se retrouve Quand le jour nous a trahis C'est là que l'âme s'éprouve Dans son propre pays.

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PRÉSENTATION

Claudine Helft est une poétesse française née à Paris en 1934 et décédée en 2019. Figure discrète mais centrale de la vie littéraire, elle a été la secrétaire générale du Prix Apollinaire pendant de nombreuses années, contribuant au rayonnement de la poésie contemporaine. Son œuvre se définit par une quête de l'essentiel et une attention constante à ce qu'elle nommait l'invisible. Son écriture, d'une grande clarté formelle, explore la fragilité des êtres et des choses, le passage du temps et la persistance de la mémoire. Elle refusait les artifices pour privilégier une parole nue, capable de traduire les émotions les plus ténues face au mystère de l'existence.

BIBLIOGRAPHIE

HELFT, Claudine, L'Un et l'Autre, Paris, Éditions Saint-Germain-des-Prés, 1974. HELFT, Claudine, Entre la lune et le soleil, Paris, Éditions de la Différence, 1989. HELFT, Claudine, Le Monde est un clavier, Paris, Éditions de la Différence, 1994. HELFT, Claudine, L'Infini et l'Instant, Paris, Éditions de la Différence, 2005. HELFT, Claudine, Un jour de plus, un jour de moins, Paris, Éditions de la Différence, 2011.