La tourterelle, premier langage de l'aube accrochée comme une toile de Turner aux ramures altières. Un air frais encore neuf des salissures humaines avançait à pas fantomatiques. Chacun attendait sa piqûre de vie. Sève chaude ravivant les morts noctambules. Deux rouge gorges sur la brèche plus pressés que la terre réchauffaient l'air ambiant. 

Le monde changeait poussé par le hasard de l'imposante silhouette du maître des feux.