Cédric Demangeot

Une peau, cela. Se retourne infiniment 

pendant l’amour. Se rétracte 

à la question. Cela ce tend – sous les tractions

de la haine – & se noue

dans les torsion de la pensée. 

Le reste du temps, ça 

se contente de pendre sur un cintre.

Cédric Demangeot - Une inquiétude - Ed. Flammarion

Andre Nightingale

A human is an even number

And this ghoulish number that writes 

to self-curb

obscene flaps of skin,

makes light pen strokes that barely touch the page,

gestures of wings disappearing into the white sky,

A sneeze and a tissue to mop this face, afterwards,

the dream continues

Andrew Nightingale

Un humain est un nombre pair

Et ce macabre nombre qui écrit 

à auto-usage

d'obscènes lambeaux de peau,

donne de légers coups de stylo qui touchent à peine la page,

gestes d’ailes disparaissant dans le ciel blanc,

Un éternuement, et un mouchoir pour essuyer ce visage, ensuite 

le rêve continue.

trad G&Jd

Constantin Pricop

oui, je crois

oui, la poésie doit être violente 

(ou elle ne sera pas, dirait quelqu’un) 

elle n’est pas un rituel pour tuer le temps

pas des lamentations fades

(conclusions d'amours ratées)

pas d'affichage érotique de quatre sous

pas de prétendues hauteurs philosophiques

elle n'est pas la confession en public de ce qu'il faut garder pour soi-même

pour remplir le récipient.

elle n'est pas de telles choses

si elle, la poésie, n’a pas l’effet d’un coup ahurissant

elle n’a aucune valeur

le premier mot doit être

le doigt inséré

dans le canon de fusil

le deuxième mot, 

le doigt qui appuie sur le déclencheur

douloureuse la poésie 

quoi faire…

Constantin Pricop