Bruno Giffard

Quelques hommes détachent leurs mots qui s’enroulent avec les bouffées de cigarette sur une courte distance avant de succomber à l’infini – éclosion du seuil.

Le serment rose du talon des femmes sarcle une certitude finie d’asphalte. 

Jours pareils à du bois mort jeté dans la gueule du poêle

La bouche dégage ses rêves

jets filandreux sur la page

Je lance

l’étoffe noire

des mots

rien qu’une présence

qui n’ose partir

de peur que le reste

s’écroule :

les poutres

avec le dialogue

notre bouche médite

ce goût d’impuissance

sur des tronçons

de parole

un appel à l’aide

signerait

le départ du souffle

Tu te mêles à l’encre courante

 par irréfragable espoir

de courir enfin

la veine du paysage

tes seins

prennent des airs de fleurs

dans le désert

sur un fil idyllique

de cerf-volant

mon immensité claque

à la dérive de toi

mémoire affabulée

je me rafistole

Je m’accoude

l’horizon fixe aujourd’hui

juste au bord du vide

mes pensées

Compter les étoiles

endormir la mort

Le miroir regarde

mon inquiétude au teint impersonnel

Souvent au milieu d’un terrain vague

debout, l’air de rien

cherchant à toucher au ciel    

la forme du nuage

J’apprends encore à lire le recul, alors que s’arme mon hurlement. 

Défense hystérique de peindre le paysage des doigts, 

par la pulpe s’y enfoncer.

Magnifique désolation – cette grisaille larmoyante d’automne. La subsistance du vert tourne au brouillard. Des variations crépusculaires s’inoculent sous une plaque d’espace. Les branches nagent à travers charges d’air, et leurs feuillages frissonnent jusque derrière ton front.

La tête repose dans une maladie qui rend invisible le lit des idées. Une ville enserre avec un savoir psychiatrique l’horizon au fond duquel elle se dépose. Constante patience de mire précipitée.

Reste aux yeux à divaguer une mer d’espace – avec des fleurs lumineuses qui passent devant un amphithéâtre de cendres figées. Ouvertures en variations grimaçantes.

Au bord du monde la silhouette des songes tremble, à faire le guet – un carré de trottoir tient lieu d’île. Noués au ventre par des départements de froideur, mes poings dans leur quiétude colérique tracent un embryon de prière. Je pense alors à tes lèvres – ailes sur les degrés thoraciques.

Tes yeux par le détail me déraillent le cœur.

Mais à ton visage, l’immunité du rayonnement.

La qualité douloureuse du plaisir m’arrête devant des valeurs d’avant le fer. Alors que ma foudre fouille tes lamentations, touche par les entrailles au nid électrique des assises rocheuses.

Matthieu Lorin

***

Découper la forêt, lui donner un arrière-goût de ferraille. Pieds boueux & nausée au-delà des flaques.

 Scier, pour disparaître par l’encoche…

 Tu es celui qui arrache, la bête traquée qui se souvient du crépuscule ou des saillies à la lueur de bières éventées.

 Ton bras ratisse les déceptions. Et moi, au pied de l’arbre mort, à la recherche du souffle. La morve et la suée, un nouveau fracas en germe.

                                 (du bûcheron et du jogger)

  ***

 Tu démontes l’horizon, le mets en poche. Il y a déjà au fond forêts et souvenirs tranchants comme des silex.  

Je sais désormais que mon avenir sera fait de tours, de boue et de dents contre. Mes rides glisseront sous de nouvelles fenêtres. On emporte le soleil, on cimente les insectes.  

La colère finira bien par se coucher en chien de fusil, me dis-je…

                                    (du promoteur immobilier et du riverain)

  ***

Cambouis et frottements, la roue dans le vide tourne comme la chance, un ralenti, ou une sauce.

 La ferraille creuse corps et visage. Mes viscères peuvent être démontés, l’existence aussi. Retirez mes os tant qu’on y est pour que la peau me retombe dessus comme un drap,

 ou une inquiétude verticale.  

                                    (du mécanicien)

***

Tes paumes revendiquent les fins de siècle, le plafond au fond de tes cernes : tous ces hommes qui se lèvent en toi semblent faire bien du dégât.

 En face, cette envie de gueuler plus forte que le règlement. La loi qu’on plastifie. Grain de peau accroché au néon, mes couperoses ne peuvent plus se cacher. Paupières fendues & l’Histoire qui s’éclipse.  

Saisir avant de tout remballer : la mort, les cahiers, ma gêne d’adolescent surtout.

                                     (du professeur et de son élève)