Et puis mince

   et          c'est le lien          entre le et la          c'est l'addition          de lui de elle          en eux          en nous          encore et encore          et c'est plus          et c'est avec          joints conjoints          du fond des âges et de la langue        le et du temps présent          avec le & passé aussi          le et ne disparaît pas          avec la mort          et toujours vivant    

et tout autour          une musique forte        avec des vrais morceaux          de mots dedans          et moi avec          les miens          en silence          en tête        en recherche          dans les replis de la langue          ses commissures          et l'effacement des artifices          ne pas rentrer dans la danse          juste tenter d'approcher          la nuée ardente          que l'on nomme inspiration    

et puisque          l'homme est victime de sa naissance          victime et non coupable          il arpente sa solitude        attendant l'apparition           d'un espoir à se mettre sous les rêves          regardant les oiseaux          pour ce qu'ils ne sont pas          des messagers de joies        alors que le monde          trouve que penser fatigue          et que le silence se pose          sur ses maux

et maintenant          que vais-je dire          avec          tous ces mots          écrits à la hâte          que je n'ose prononcer scander affirmer imposer          que je n'ose assumer          tous ces mots nés           de mes illusions          éteints dans mes désillusions          il y a des mots qui disent mieux          le hasard de l'écriture          où je me laisse entraîner    

et quelle est          cette soif de chagrin          cette envie d'explorer           les cavernes les bas-fonds         les vertiges aussi          de nos histoires          pleurer serait faire injure          au chagrin          alors se retrouver seul          dans l'instant          des lèvres          parce que nous avons les mots          et se dire à soi-même          que l'espoir est          l'avenir de l'humanité    

et sinon          et si pas          et si non pas          et si pas empêché           entravé          rompu          si pas impossible          si trop attaché pour avancer          si pas sans chemin          si pas si pieds         si le mot pas ne fait plus avancer          si passant trébuchant          sur la pierre des mots           si pas de côté égale chute          et sinon quelle distance          mettre en son pas

et ainsi          plèvre          péritoine          péricarde          toutes ces peaux intérieures          ces enveloppes secrètes          ce principe de parois qui vous séparent de vous-même          pour mieux vous protéger de vous-même          toutes ces peaux          orientées vers l'obscur           enfouies si loin           vers les turbulences          toutes ces peaux souffrent-elles de racisme ?

et qui sait          peut-être qu'un jour          la noble Académie          dans sa grande clairvoyance          reconnaîtra          que les mots d'enfants          sont les plus grands          serviteurs de la poésie          capables de couvrir de bleu          l'interminable sarabande          des jours gris

et moi          ai-je un je          un simple je sans ego          un je d'écriture          ou un vrai          façonné dans les règles        du jeu de modestie          si peu de je en moi          si peu d'ego en jeu          si peu de moi          et je dans tout ça         si peu de tout ça en moi          et si je n'était pas moi          s'il était un autre          Arthur au secours          sauve-moi de tout ça           sauve je de tout moi          suis-je un je          par mon corps          par mes mots          mais alors mes mots stockés sur mon ordinateur sont-ils encore          je     

et encore          le jour          et encore la nuit          amassés          dans l'ombre de mes pas          et encore le monde          et encore des morts          et encore des corps          qui n'avaient pas demandé de partir avant l'âge          et encore des mots          l'appel d'un ami          pour dire le jour          pour offrir à la nuit          et encore vivre          malgré ces encore

et comme           la vie est ce pas si fragile          vers l'inconnu          et comme la vie           est ce qu'il y a de mieux sur Terre          et comme la vie est          un chemin défoncé          et comme la vie          n'en peut plus de ce chemin          qu'on lui fait emprunter          la vie nous lâche           va voir ailleurs          pour changer de vie

et à mesure          et au fur          des mesures prises           dans ma vie pour survivre          il y a cette envie d'écrire          d''écrire comme Jim Morrisson          ou Patti Smith          mais sans le talent          ni la drogue          peut-être une envie de Beat Régénération          quelque chose de désespérément lumineux          parfaitement dans l'époque          bien que frôlant un horizon           universel

et pourquoi pas          enchevétrer nos gestes          imbriquer nos sentiments          partager nos médecines          avec le monde animal          plutôt que          s'imaginer qu'une autre planète est possible          investir dans une autre IA          l'intelligence animale          trouver un mot pour           fraternité avec les animaux           zoorité ?

et oui          écoute le poète          admire le vivant dans le mouvement des mots          observe ce que le poème dit          de toi          du monde          de l'intervalle entre toute chose          avec l'émotion pas loin          écoute le poète           il te dira les déséquilibres éphémères          qui font tenir debout la pensée    

et alors          on ne rêve plus          la vie n'est plus qu'une façon de se hâter           toute relation n'a donc vocation           qu'à se disperser          les sages n'ont plus la cote          on leur préfère les puncheurs          les paillettes          les cyniques           et alors les poètes ont-ils disparu pour autant ?

et voici          de ce côté de la République          un regard sur un pays de reine          morte à l'occasion          au revoir les chapeaux          d'ici se délier du sang          de tout règne           que pèse le nom face à la mort          Il n'y a pas de mort lumineuse           et ce roi prisonnier          de palais dorés          regardant ses gens          attendre comme seul privilège          la noblesse n'a pas besoin de couronnes       

et même que          je n'ai rien trouvé à écrire           de tout ce qui se passe          dans le monde          et ailleurs           rien          nada          rien à la hauteur          des combats qu'il faudrait mener          rien au niveau de l'espoir des peuples opprimés          quoi que je dise          mes mots ne porteront pas              que pourrais-je changer          d'un regard furtif          sur les erreurs du monde ?

et après          la flaque          une trace humide          et puis plus rien          le miroir à pie oublié          le souvenir des chaussures          éclabous sées          de l'enfant          effacé          le poème sera-t-il          cette trace humide          survivant encore quelques instants           avant ma           totale évaporation      

et forcément          tu sais tout ça          toi lecteur          le silence          que nous lisons dans les livres          ces confidences de l'intérieur          qui s'insinuent          dans la nuit et dans le rêve          ne sont que promesses          et vent passant entre les lignes             

et pourtant          affleure de la plage          l'œuvre d'un ciel dégagé          se couchant sur le sable froid          de la mélancolie          pas un dieu n'est venu          poser son pas ici          et pourtant on jurerait          y voir comme la description d'un paradis

et parce que          ne peut         que nous émouvoir          l'image insensée          d'un enfant          avec tous les souvenirs          d'un vieillard          toutes ses blessures ses angoisses          dans le sang          et le cerveau           toutes les cicatrices laissées           par tant d'occasions ratées          

et nous          pauvres promeneurs          au pas entravé par les chagrins          et le désespoir          lassés de tant de paysages          marqués par l'inconscience humaine          à salir la terre          que faisons-nous           à ne pas vouloir ouvrir les yeux          à courir à rêver d'argent      

et de ce temps          qu'on croyait précieux          qu'avons-nous gâché           de conversations futiles          et d'occupations vaines        à laisser s'enfoncer          nos certitudes          jusque dans nos chairs          qu'avons-nous           accepté de s'abreuver de leur promesses         sans voir que cette nature          frissonnante de fragilité          souffrait de nos excès de confiance          en l'avenir    

et toujours          ce sentiment          de ne pas être là où il faudrait          dans le mauvais wagon          du mauvais train          dans la mauvaise gare          prêt à partir          pour de mauvaises raisons          vers de mauvaises directions           seulement attiré par le mouvement          vers l'impossible     

et bien sûr           s'effrite chaque mouvement           vers l'autre            quand de solitude          se remplit           l'espace des ombres            dans la fermeture des fenêtres            quand le regard           commence à poser les verrous          de l'indifférence            et que le soleil renonce lui aussi          à réchauffer les mains tendues

et cependant          dans la seule joie          du présent naissant          trouver appui          dans l'ombre douce          d'un poème de Siméon            voulant parier encore           sur la beauté           de l'âme humaine           pour ôter les boues de nos regards          aveuglés          par tant de violence     

et ceci          de sérénité           de bienveillance           et d'espoir           évidemment           que tout destin y aspire          seule la parole partagée          peut réconcilier           mais les cyniques          de la torpeur ne veulent pas d'une autre histoire           le ciel bleu          pas pour eux          les aigris          les jaloux prennent le désespoir           pour de l'intelligence     

et toi aussi          tu t'ennuies          toujours un peu trop          loin de tes rêves          regardant les gens          passer sans savoir          qu'ils pourraient bien           te sauver de ces jours gris          perdus à chercher          des mots          pour dire          le sombre          le noir          tous les mensonges          de ta mélancolie     

et ça          ce petit silence          qui succède à l'annonce d'une mort          ce temps comme désarticulé          mal tombé          devenu temps contraire                dans l'instant          quand on voudrait          des mots lumineux           qui font passer le chagrin          ce court silence          immédiatement regretté

et depuis          la fenêtre ou l'instant          unité de lieu          de temps et de regard          à travers la frontière de verre          dehors il n'y a aucun enfant         à jouer          à tobogger          dans le glissement          délicieux          vers l'insouciance          depuis la fenêtre           je vois tout le gris          entré chez moi

et puis mince          à quoi bon          a quoi ça rime          à quoi sa frime          tous ces mots

venus           d'on ne sait où           envolés vers on n'en sait rien          lus par qui tous mes pourquoi          écrits pour qui          tous ces doutes          ces futilités peuvent bien           cesser           de me travailler          et puis m

et voilà cela finit          par la lettre aime