Allant expédition anxieuse 

au devant du temps, 

ragaillardie : ainsi allant mensonge

ainsi allant effet, 

animateur très-commode 

au comptoir tout proche 

où la dive bouteille 

nous fera diluer plaisanteries grasses.

Finalement, devant l'âtre, je médite ; 

nous sommes six ou sept à revenir du front :  

les infirmiers se dandinent 

dans leurs nerfs à genoux, 

d’avant en arrière, les mains jointes, 

(sifflement des bronches, 

tension haute, antécédents familiaux.) 

Il faut procéder à l'ablation des poumons, 

dire aux infirmiers que leur blouse 

est pleine de sang et traîne à terre. 

 Je n’ai aucune envie de participer à ce jeu 

annoncé sous les plus idiots auspices : 

compter les oiseaux dans la neige de printemps 

et reprendre la discussion 

dans un style plus convenable loin du sacré 

et de l’évocation du pis des vaches. 

Bruit des sabots du cheval 

qui se rue dans la poussière 

levée, hennit un long chant, hennit à la lune : 

la mort, un chant si vieux 

qu'il pénètre dans les pores 

de ma peau, et moi à dos de mule 

qui avance avec le vent, reculant.

Étendue de sols divers, 

verdure ocre des déserts, 

voûte bleue aux nuages blancs gris rouges, 

mirmillons, thraces et rétiaires, 

trois mille espèces végétales.

Région centrale, blanche ; rouge quand il a plu, 

centrale sous le soleil toute vie suspendue. 

Éventuels fonds de forêts…

L'esprit tourné vers la pleine nature, 

vers le lit de la nuit, 

les arbres blancs, l'esprit violet : saturne est là, 

l'esprit tourné vers la pleine nature 

dans l'illusion d'un nouvel an. 

La vie couturée de ses horribles revendications, 

on s'enfonce dans l'atonie, mantra véritable.

Et comme vous ne posez pas 

les bonnes questions, 

vous ne saurez pas que je suis médecin 

et que j'allonge les patients sur ce lit 

et que je les soigne avec science,

vous n'avez pas idée et vous ne saurez pas 

que je suis gendarme et que je parcours la ville 

pour observer le monde 

à la recherche d'un enfant disparu.

Se retenir d'éructer baver, 

sentir le vilain village

avoir peur et trembloter : 

il y a ce groupe de visiteurs 

et puis cet autre, allemand, italien ; 

les visages fermés, concentrés,

ils vont d’églises en places 

pour boire ou pour manger.

Il y a cet oiseau qui bat de l’aile

sur la lanterne suspendue

et qui glisse et bat de l’aile, 

un œuf est tombé sur le sol, 

du sang coule de la coquille.

Admettons que les nuits deviennent bleues 

alors la rue est grande, abrite 

des dizaines de jeux. 

Je me pavane, sabré, dans la farine utile. 

Nous fuyons vers le désert de demain.

La cloche du tramway qui résonne, 

dans la nuit chevelue, 

qui résonne dans la rue à côté 

de l’hôpital de mer derrière la brise. 

Spectrale chanson et vois cet accent, 

à l'heure de l'accent, le jour de l'accent.

Je ne fais que pendre à mon cou, 

vingt ou trente, pas plus, sortes de venin. 

Solutions acides pour problématiques actuelles : 

c'est soit l'exil, soit ma chambre, ce trou.

 « Vérité brûle ! », me dis-je,

dans une de mes célèbres crises d’hystérie,

« Vous, cachés, je vous vois derrière 

cette feuille d'acanthe, laid nu. » 

Dans l'accablant froid de l'hiver,

passant nu et re-nu devant les fenêtres 

et se massant le gras du bide, politique, 

ne cessant d'être politique.

Par dessous, ombre lente, des éclats de bougies, 

trente-cinq watts de scène nocturne. 

Je ne veux plus sentir l’âme noire, 

le cœur qui tient toujours à battre. 

Dans les braises oubliées 

et le tourbillon du ventilateur, 

nous étions tous les mêmes, 

strictement identiques, 

fluorescents, et nous voulions vivre. 

Jubiler doucement la bouche entrouverte 

sur un damier qui va 

du pourquoi ? à la solitude.