Cinquantaine, 

Au jardin, 

en rupture de ban

à l'heure de midi, 

inspiré par des siècles 

de branches, 

horizon dans le dos;

Je trinque aux amis nouveaux,

aux cœurs dénutris, 

   à la raison déconstruite et

à l'instinct des chevaux fuyants 

        l'écurie;

À tous les hommes 

enveloppés 

de peaux de femmes 

effrayés par les mues  

d'ultimes hivers 

quand la neige encombre 

les raccourcis vers l'amour; 

Aux vers des poètes 

colorés de prairies 

et de fleurs, 

aux plaintes centenaires 

jamais lues 

sur les chênes.

À celle qui fera 

de moi 

son repli éternel, 

elle, mon plus 

court poème,

deux lettres

gravées dans un tronc,

J'offrirai ces mots 

écrits au couteau et

je quitterai

   un corps paisible 

comme on enlève 

     sa chemise 

pour serrer le vent dans ses bras 

   en buvant ce dernier vers : 

"A et E pour tout jour".