Mathilde, 

Mathilde est 

un rêve qui marche, 

une marche après l'autre;

D'abord 

d'âge tendre, 

petits pieds,

et soudain

trente sept 

de pointure

à l'abordage des hasards;

Elle est l'instant d'après,  

l'avant-garde

sur une jambe 

des

jeux de marelle; 

Et deux ailes 

pour 

les cordes 

à sauter 

les chemins; 

La réussite,  

visages doux 

des lointains,  

précéde ses pas maladroits; 

Ses larmes

parfois

ont mouillé 

les ardoises,

tuiles d'écoles,  

tuiles de vie,

Secrets de petite fille,

couverture 

de sa future 

maison de femme.