Poetry (version longue, 1919) Je n’aime pas non plus la poésie : la lire, je veux dire. Mais parfois, en la lisant avec un parfait mépris, on y découvre, après tout, une place pour l’authentique. Les mains qui la tiennent doivent être fortes, toujours prêtes à la jeter de côté si elle ne se révèle pas sincère. Mais si elle est sincère, elle nous rend plus forts, plus intelligents, plus humains. Elle nous apprend à voir, à entendre, à sentir, à goûter, à toucher, à vivre. Elle nous apprend à être.

La poésie n’est pas une question de beauté, mais de vérité. Elle n’est pas une question de sentiment, mais de pensée. Elle n’est pas une question de mots, mais de silence. Elle n’est pas une question de forme, mais de fond.

La poésie est un jardin imaginaire avec de vrais crapauds dedans.

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An Octopus (extrait, 1924) Le glacier du Mont Rainier, cet octopus de glace, s’étend comme une main géante sur la montagne. Ses doigts sont des rivières, ses veines des torrents, son souffle un vent glacé.

Les arbres, les rochers, les animaux, tout est figé dans son étreinte. Les hommes, avec leurs outils, leurs machines, leurs rêves, ne sont que des fourmis à ses pieds.

Mais sous la glace, la vie persiste. Les racines des arbres creusent des tunnels, les animaux hibernent, les graines attendent.

Et un jour, le glacier recule, laissant derrière lui des vallées, des lacs, des forêts, et la trace de son passage.

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Marriage (extrait, 1923) Le mariage est une institution, un contrat, un piège, une danse, une guerre, un refuge, une prison.

Adam et Ève, Hélène et Pâris, Roméo et Juliette, tous ont dansé cette danse.

Mais le mariage est aussi un miroir, une fenêtre, une porte.

Il reflète nos peurs, nos désirs, nos faiblesses. Il ouvre sur des paysages inconnus, il mène à des chambres secrètes.

Le mariage est un mystère, une énigme, un poème.

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The Pangolin (extrait, 1936) Le pangolin, ce mammifère à écailles, se roule en boule quand le danger approche. Il est une armure, une forteresse, un mystère.

Sous ses écailles, il est vulnérable, tendre, vivant. Il respire, il mange, il dort, il rêve.

Le pangolin est un poème, une métaphore, une énigme.

Il nous apprend que la force peut être douce, que la beauté peut être étrange, que la vie peut être un miracle.

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The Fish (extrait, 1918) Les poissons, ces créatures des profondeurs, nagent dans un monde que nous ne connaissons pas. Leurs écailles brillent comme des pièces d’argent, leurs nageoires ondulent comme des drapeaux.

Ils sont libres, ils sont sauvages, ils sont beaux. Ils n’ont pas besoin de nous, ils n’ont pas besoin de nos lois, ils n’ont pas besoin de nos dieux.

Ils sont la preuve que la vie peut exister sans nous, que la beauté peut exister sans artifice, que la poésie peut exister sans mots.

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Marianne Moore publie plusieurs recueils marquants : "Poems" (1921), "Observations" (1924, avec une préface de T.S. Eliot), "Selected Poems" (1935), "The Pangolin and Other Verse" (1936), "What Are Years?" (1941), et "Collected Poems" (1951, prix Pulitzer). Elle traduit aussi les fables de La Fontaine et écrit des essais critiques. Son style, à la fois rigoureux et inventif, influence profondément la poésie américaine du XXe siècle. Elle meurt à New York en 1972, laissant une œuvre d’une originalité et d’une précision inégaléesen.wikipedia.org+2.

Bibliographie sélective : Poésie : Poems (1921), Observations (1924), Selected Poems (1935), The Pangolin and Other Verse (1936), What Are Years? (1941), Collected Poems (1951). Prose : Predilections (1955), The Complete Prose (1986). Traduction : The Fables of La Fontaine (1954).

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