« Les Yeux d’Elsa » – Louis Aragon

Tes yeux sont si profonds qu’en me penchant pour boire J’ai vu tous les soleils y venir se mirer S’y jeter à mourir tous les désirs des hommes Tes yeux sont mes conducteurs de lumières Qui font danser les ombres colorées Sur les murs de mon corps heureux comme une fête Ils sont la seule étoile par qui mon cœur s’oriente Tes yeux sont si profonds qu’en me penchant pour boire J’ai vu tous les soleils y venir se mirer Et j’ai vu la nuit comme un océan sans fond Où tombent les comètes que personne ne ramasse Tes yeux sont le niveau où la mer se repose De tant de navigations et de tant de naufrages Tes yeux sont les viviers où s’éveille mon enfance Un peuple de pêcheurs y prend ses quartiers Un peuple qui n’a jamais vu la mer de près Tes yeux sont si profonds qu’en me penchant pour boire J’ai vu tous les soleils y venir se mirer (Lien vers le poème complet)

« Je t’aime » – Paul Élouard

Je t’aime pour toutes les femmes que je n’ai pas connues Je t’aime pour tous les temps où je n’ai pas vécu Pour l’odeur du grand large et de l’aventure Pour ce que les autres avant moi ont aimé en toi Je t’aime pour les paysages qui ne sont pas encore Pour ceux qui n’existent plus aussi Pour tous les visages où je ne me reconnais pas Pour tous les mots que j’ai déjà dit et que je redis Je t’aime pour les nuits de Chine et d’Amérique Pour celles qui ne furent jamais et qui vont venir Pour l’inconnu qui s’élance et qui m’attend Je t’aime pour ta voix qui traverse les murs Pour ton rire qui traverse les saisons Pour ton silence qui est une porte ouverte Je t’aime pour ce qui n’est pas encore advenu (Lien vers le poème complet)

« Sonnet pour Hélène » – Pierre de Ronsard

Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j’étais belle ! »

Lors, vous n’aurez servante oyant telle nouvelle, Déjà sous le labeur à demi sommeillant, Qui au bruit de Ronsard ne s’aille réveillant, Bénissant votre nom de louange immortelle.

Je serai sous la terre et fantôme sans os : Par les ombres myrteux je prendrai mon repos : Vous serez au foyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et votre fier dédain. Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain : Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie. (Lien vers le poème complet)

« L’Amour et la Folie » – Victor Hugo L’amour est un enfant qui joue et qui s’amuse ; Il ne voit pas plus loin que le bout de son nez. Il est si pur, qu’il croirait, dans sa candeur confuse, Que deux cœurs sont un seul cœur s’ils sont bien embrassés.

La folie est une femme, et veut qu’on la raisonne. L’amour, c’est l’infini mis dans le fini. Hélas ! et c’est pour cela qu’on le trouve si bon, Car, si l’on pouvait mettre un terme à son domaine, Et si l’on pouvait dire : « Il finit ici ! » L’amour ne serait plus l’amour. (Lien vers le poème complet)

« Je vis, je meurs » – Louise Labé

Je vis, je meurs : je me brûle et me noie. J’ai chaud extrême en endurant froidure : La vie m’est et trop molle et trop dure. J’ai grands ennuis entremêlés de joie :

Tout à un coup je ris et je larmoie, Et en plaisir maint grief tourment j’endure : Mon bien s’en va, et à jamais il dure : Tout en un coup je sèche et je verdoie.

Ainsi Amour inconstamment me mène : Et, quand je pense avoir plus de douleur, Sans y penser je me trouve hors de peine.

Puis, quand je crois ma joie être certaine, Et être au haut de mon désiré heur, Il me remet en mon premier malheur. (Lien vers le poème complet)

PRÉSENTATION

L’amour, thème universel et intemporel, traverse la poésie sous toutes ses formes : passion, nostalgie, désespoir, joie, ou même ironie. Les poèmes sélectionnés ici illustrent cette diversité. Aragon célèbre l’amour comme une lumière qui transcende le temps et l’espace, Élouard en fait une force qui embrasse l’infini et l’inconnu, Ronsard y mêle la beauté éphémère et l’urgence de vivre, Hugo explore sa dualité avec la folie, et Louise Labé en capture les contradictions et les tourments intérieurs.

L’amour, en poésie, est souvent le miroir des émotions les plus intenses, un moyen d’explorer la condition humaine dans ce qu’elle a de plus fragile et de plus puissant. Ces textes montrent comment les poètes, à travers les siècles, ont su donner une voix à l’indicible, transformant l’expérience personnelle en une résonance universelle.

BIBLIOGRAPHIE

• Louis Aragon, Les Yeux d’Elsa, Gallimard, 1942.
• Paul Élouard, Capitale de la douleur, Gallimard, 1926.
• Pierre de Ronsard, Les Amours, 1552.
• Victor Hugo, Les Contemplations, 1856.
• Louise Labé, Œuvres, 1555.

Paul Éluard, La courbe de tes yeux

La courbe de tes yeux fait le tour de mon cœur,

Un chœur de danse et de douceur,

Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,

Et si je ne sais plus tout ce que j'ai vécu

C'est que tes yeux ne m'ont pas toujours vu.

Feuilles de jour et mousse de rosée,

Roseaux du vent, sourires parfumés,

Ailes couvrant le monde de lumière,

Bateaux chargés du ciel et de la mer,

Chasseurs des bruits et sources des couleurs,

Parfums éclos d'une couvée d'aurores

Qui gît toujours sur la paille des astres,

Comme le jour dépend de l'innocence

Le monde entier dépend de tes yeux purs

Et tout mon sang coule dans leurs regards.

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k1519725h/f42.item

Guillaume Apollinaire, Le Pont Mirabeau

Sous le pont Mirabeau coule la Seine Et nos amours Faut-il qu’il m’en souvienne La joie venait toujours après la peine

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont je demeure

Les mains dans les mains restons face à face Tandis que sous Le pont de nos bras passe Des éternels regards l’onde si lasse

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont je demeure

L’amour s’en va comme cette eau courante L’amour s’en va Comme la vie est lente Et comme l’Espérance est violente

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont je demeure

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont je demeure

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k1049539d/f7.item

Robert Desnos, J'ai tant rêvé de toi

J'ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité.

Est-il encore temps d'atteindre ce corps vivant et de baiser sur cette bouche la naissance de la voix qui m'est chère ? J'ai tant rêvé de toi que mes bras habitués, en étreignant ton ombre, à se croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas au contour de ton corps, peut-être. Et que, devant l'apparence réelle de ce qui me hante et me gouverne depuis des jours et des années, je deviendrais une ombre sans doute. Ô balances sentimentales. J'ai tant rêvé de toi qu'il n'est plus temps sans doute que je m'éveille. Je dors debout, le corps exposé à toutes les apparences de la vie et de l'amour et toi, la seule qui compte aujourd'hui pour moi, je pourrais moins toucher ton front et tes lèvres que les premières lèvres et le premier front venus.

J'ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé, couché avec ton fantôme qu'il ne me reste plus peut-être, et pourtant, qu'à être fantôme parmi les fantômes et plus ombre cent fois que l'ombre qui se promène et se promènera allègrement sur le cadran solaire de ta vie.

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k3413144h/f104.item

Louis Aragon, Il n'y a pas d'amour heureux

Rien n'est jamais acquis à l'homme

Ni sa force

Ni sa faiblesse ni son cœur

Et quand il croit

Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une croix

Et quand il croit serrer son bonheur il le broie

Sa vie est un étrange et douloureux divorce

Il n'y a pas d'amour heureux

Sa vie

Elle ressemble à ces soldats sans armes

Qu'on avait habillés pour un autre destin

À quoi peut leur servir de se lever matin

Eux qu'on retrouve au soir désœuvrés incertains

Dites ces mots

Ma vie

Et retenez vos larmes

Il n'y a pas d'amour heureux

Mon bel amour mon cher amour ma déchirure

Je te porte dans moi comme un oiseau blessé

Et ceux-là sans savoir nous regardent passer

Répétant après moi les mots que j'ai tressés

Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent

Il n'y a pas d'amour heureux

Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard

Que pleurent dans la nuit nos cœurs à l'unisson

Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson

Ce qu'il faut de regrets pour payer un frisson

Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare

Il n'y a pas d'amour heureux

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k3325916n/f29.item

Jacques Prévert, Cet amour

Cet amour

Si violent

Si fragile

Si tendre

Si désespéré

Cet amour

Beau comme le jour

Et mauvais comme le temps

Quand le temps est mauvais

Cet amour si vrai

Cet amour si beau

Si heureux

Si joyeux

Et si dérisoire

Tremblant de peur comme un enfant dans le noir

Et si sûr de lui-même

Comme un homme tranquille au milieu de la nuit

Cet amour qui faisait peur aux autres

Qui les faisait parler

Qui les faisait pâlir

Cet amour guetté

Parce que nous le guettions

Traqué blessé piétiné achevé nié oublié

Parce que nous l'avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié

Cet amour tout entier

Si vivant encore

Et tout ensoleillé

C'est le tien

C'est le mien

C'est celui qui a été

Cette chose toujours nouvelle

Et qui n'a pas changé

Aussi vraie qu'une plante

Aussi tremblante qu'un oiseau

Aussi chaude aussi vivante que l'été

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k3351982j/f15.item

Présentation

L'amour au vingtième siècle se dépouille des artifices de la galanterie classique pour devenir un espace de révolution intime et de résistance. Pour les surréalistes comme Paul Éluard ou Robert Desnos, la femme aimée est le prisme à travers lequel le monde retrouve sa magie et sa cohérence, le rêve et la réalité se confondant dans le sentiment amoureux. Guillaume Apollinaire, à l'aube du siècle, chante la fuite du temps et la mélancolie des liens qui se dénouent, tandis que Louis Aragon ancre la passion dans l'histoire et la douleur collective, affirmant la fragilité nécessaire de tout attachement. Chez Jacques Prévert, l'amour devient une force vive, rebelle et quotidienne, capable de s'opposer aux contraintes sociales. Cette poésie amoureuse ne cherche plus seulement à célébrer un idéal, mais à explorer les profondeurs du désir, la peur de la perte et la puissance libératrice de l'autre, faisant de la relation sentimentale le dernier refuge d'une humanité en quête de sens.

Bibliographie

Apollinaire, Guillaume, Alcools, Mercure de France, Paris, 1913. Aragon, Louis, La Diane française, Bibliothèque française, Paris, 1944. Desnos, Robert, Corps et biens, Gallimard, Paris, 1930. Éluard, Paul, Capitale de la douleur, Gallimard, Paris, 1926. Prévert, Jacques, Paroles, Éditions du Point du Jour, Paris, 1946.