Paul Scarron, Le Virgile travesti (Livre I)

Je chante ce héros pieux

Qui vint d'Afrique dans ces lieux,

Pour avoir avec sa personne

Et sa flotte de peur de bonne,

Échappé les mains des Troyens,

Dont il n'était pas des moyens.

Il eut beau faire et beau dire,

Le pauvre diable en son navire,

S'il ne fût pas venu d'en haut,

Aurait eu bien un autre saut.

La dame Junon, la colère,

Qui ne fait jamais rien pour plaire,

L'ayant pris en grippe et en haine,

Lui donna bien de la peine.

Je ne sais pas pour quel sujet

Cette déesse au cœur d'objet,

Voulut qu'un si bon catholique,

D'une façon si diabolique,

Fût par les vents ainsi battu,

Lui qui n'avait point de vertu.

Ô Muse ! dis-moi les raisons

De tant de belles trahisons,

Et comment une âme céleste

Peut avoir un venin si reste.

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k1040523d/f15.item

Marc-Antoine Girard de Saint-Amant, Le Fromage

Ô toi, dont la gloire s'étend

Depuis le Nil jusqu'au Levant,

Toi, de qui l'âme généreuse

N'est pas moins noble que nombreuse,

Accueille ce petit présent,

Que je t'offre en me divertissant.

C'est un fromage de Hollande,

Qui vaut bien une grosse offrande,

Et que j'ai pris pour le sujet

D'un poème un peu trop parfait.

Vois comme il est gras et superbe,

Nourri de la plus tendre herbe,

Et comme son teint jaune et clair

Fait plaisir à voir et à l'air.

On dirait, à voir sa figure,

Que c'est un fruit de la nature,

Ou bien un globe de cristal,

S'il n'était pas si végétal.

Mange-le, mon cher, et confesse

Que c'est un morceau de noblesse,

Et que jamais sur ton buffet

On ne vit rien de si complet.

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k15124115/f245.item

Jean-François Sarrasin, Dulot vaincu

Dulot, ce grand maître en bout-rimé,

Se vit un jour si mal animé,

Qu'il perdit son esprit et sa force,

Comme un arbre perd son écorce.

Il avait fait tant de sonnets,

Et tant de vers un peu trop nets,

Que sa tête en était remplie

Comme une vieille hôtellerie.

Il s'en alla par la cité,

Cherchant sa propre dignité,

Et demandant à chaque porte

Si sa muse n'était pas morte.

Les poètes de son quartier,

Qui le croyaient un peu entier,

Lui dirent avec une risée :

Votre muse est bien épuisée.

Il en eut un tel déplaisir,

Qu'il perdit l'usage du désir,

Et s'en alla mourir en rime,

Sans avoir commis aucun crime,

Sinon d'avoir voulu chanter

Ce qu'on ne peut pas inventer.

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k5442589h/f122.item

Charles Coypeau d'Assoucy, L'Enfer

Je suis descendu dans l'abîme,

Pour voir si l'on y faisait crime,

Et j'ai trouvé que les enfers

Étaient remplis de gens divers.

Il y avait des procureurs,

Qui faisaient encore des erreurs,

Et des poètes sans génie,

Qui chantaient une litanie.

Pluton, qui règne en ce séjour,

N'aime pas beaucoup le grand jour,

Et sa femme, la Proserpine,

A toujours la mine un peu fine.

Ils me reçurent assez bien,

Quoique je ne leur disse rien,

Et me firent boire un breuvage

Qui n'était pas fort à mon usage.

C'était du jus de vieux souliers,

Mêlé de quelques os de piliers,

Et je vous jure sur ma vie

Que je n'en eus plus aucune envie.

Je m'en revins tout aussitôt,

Sans avoir dit un mot de trop,

Et je préfère ma misère

À tout le faste de ce père.

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k1512613v/f45.item

Paul Scarron, Typhon ou la Gigantomachie

Entre les géants de jadis,

Qui n'étaient pas des plus petits,

Il y en avait un, nommé Typhon,

Qui n'était pas un grand chapon.

Il avait des bras de cinq lieues,

Et des jambes un peu trop bleues,

Et sa tête touchait le ciel,

Sans avoir besoin d'un échel.

Il voulut un jour, par malice,

Faire aux dieux un petit supplice,

Et s'en alla sur le mont Olympe,

Comme un enfant qui partout grimpe.

Il jetait des rochers entiers,

Comme on jetterait des lauriers,

Et Jupiter, le pauvre sire,

Ne savait pas s'il devait rire.

Il prit sa foudre en sa main droite,

Qui n'était pas un peu trop étroite,

Et lui donna sur le museau

Un coup qui n'était pas d'oiseau.

Le géant tomba sur la terre,

Finissant ainsi cette guerre,

Et l'on dit qu'il en est encore

Un peu plus mort que le grand Maure.

https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k1040523d/f312.item

Présentation

La poésie burlesque s'impose au milieu du dix-septième siècle comme une réaction vigoureuse contre l'idéalisme précieux et la rigueur malherbienne. Ce genre repose sur un décalage esthétique volontaire consistant à traiter un sujet noble ou héroïque dans un style bas et familier, ou inversement. Paul Scarron en demeure le maître incontesté, notamment avec son Virgile travesti qui parodie l'épopée antique en transformant les héros en personnages triviaux et grotesques. Cette esthétique du renversement s'exprime également chez Saint-Amant, qui exalte les plaisirs matériels et les objets du quotidien avec une verve truculente, s'éloignant des conventions de la poésie lyrique traditionnelle. Le burlesque n'est pas seulement un exercice de dérision mais une affirmation de la liberté créatrice face aux règles académiques naissantes. Il utilise le vers d'octosyllabes pour sa vivacité et son ton de conversation, multipliant les anachronismes, les expressions populaires et les rimes surprenantes. Des auteurs comme d'Assoucy ou Sarrasin ont contribué à diffuser cet esprit de débauche intellectuelle qui, tout en feignant la maladresse, témoigne d'une grande maîtrise technique et d'une profonde connaissance des classiques. Le genre décline avec l'avènement du classicisme rigoureux de Boileau, mais laisse une empreinte durable sur la satire et la comédie françaises.

Bibliographie

Assoucy, Charles Coypeau d', Poésies et aventures, Gabriel Quinet, Paris, 1667. Sarrasin, Jean-François, Les Œuvres de Monsieur Sarrasin, Augustin Courbé, Paris, 1656. Scarron, Paul, Le Virgile travesti en vers burlesques, Toussaint Quinet, Paris, 1648. Scarron, Paul, Typhon ou la Gigantomachie, Toussaint Quinet, Paris, 1644. Saint-Amant, Marc-Antoine Girard de, Œuvres complètes, chez la veuve Jean Nicolas, Paris, 1661.